第451章 那本书写给谁(第1/2页)
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关家小院内，油灯如豆，映照着关平枯槁如柴的面容。
他躺在病榻上，呼吸微弱得仿佛风中残烛，每一次起伏都牵动着全家人的心。
就在这死寂般的静默中，院外忽然响起了一阵规律的“沙沙”声。
那是犁铧划破泥土的声音，沉稳而有力，节奏分明，正是村里人听了几十年的《春秋》农谣。
关平的浑浊眼珠猛然一亮，家人心领神会，立刻推开窗向外望去。
月光如水，洒在屋前的三亩薄田上，田里空无一人，唯有一道崭新的犁沟，正从田埂的尽头开始，不疾不徐地向着院门延伸，仿佛被一只无形的大手牵引着。
泥土翻开，带着湿润的芬芳，在静夜里显得格外清晰。
一股莫名的力气涌上关平的身体，他挣扎着，在儿子阿耕的搀扶下坐起身，挪到门边，靠着门框，静静地望着那不可思议的一幕。
犁沟越来越近，最终在门前三尺之地停下，最后一捧泥土温顺地翻倒在地。
关平的脸上露出一丝释然的微笑，他虚弱地呢喃道：“爹，您来送我了。”
他转过头，目光落在儿子阿耕身上，用尽最后的力气嘱咐道：“记住，犁田不是为了收成，是为了让人记得——有人曾经不怕慢。”话音刚落，他的头颅缓缓垂下，嘴角的笑意凝固，呼吸彻底停止。
阿耕没有哭嚎，他遵循父亲的遗嘱，不设灵堂，不立碑文。
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