第7章 生日(第1/2页)
雪域的午夜，连风都睡了。?看+书-屋~小.说/网-
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张起灵躺在石床的角落，月光从窗棂漏进来，在他脸上投下细碎的影。
十八岁的他，早己褪去少年的青涩，身形挺拔如松，眉眼间的轮廓愈发清晰——高挺的鼻梁，紧抿的薄唇，还有那双黑得不见底的眼眸，沉淀了十八年的风雪，却依旧像初见时那样，干净得让人心颤。
他睡得很沉，长睫在眼睑下投出浅淡的阴影，像停着只安静的蝶。
清若的灵体飘在他枕边，看着他熟睡的侧脸，心里像揣了只小兔子，怦怦首跳。
今天是他的十八岁生日。
张家从不过这种“无关紧要”的日子，甚至没人记得这个被弃置的“圣婴”是哪天出生的。
只有她，从他躺在康巴落石床上那天起，就数着日子，一天一天，记了十八年。
她悄悄聚起灵体里的光，那些光粒像碎裂的星辰，在她掌心盘旋、跳跃，渐渐凝成一小簇火苗。
那火苗是暖的，带着藏海花的香，不会灼伤他，只会在黑暗里，开出温柔的花。?e?+_z&小e说[网,¨
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“张起灵。”她轻轻喊他，声音比月光还轻，“醒醒。”
张起灵的睫毛颤了颤，缓缓睁开眼。
他的瞳孔在适应了黑暗后，精准地捕捉到她掌心的光。
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