第117章 保温餐箱的暴力美学(第1/2页)
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他松开钢条，却没放回餐箱底。指腹在金属边缘来回摩挲，像是确认某种触感是否还存在。
我站在原地，手心还残留着他刚才把我拉到身后的力道。门已关紧，楼道恢复安静，可空气里那股绷紧的劲儿还在，像一根拉到极限的弦，迟迟没有松开。
他低头看着手中那个原本普普通通的保温餐箱，忽然转身走进厨房。我听见剪刀划开塑料壳的声音，接着是螺丝起子拧动的轻响。他蹲在橱柜下，一待就是半宿。
天快亮时，他把改装好的餐箱放在玄关鞋柜上。箱子比之前沉了许多，四角加了嵌入式铁片，盖子边缘被磨出一道斜棱，不锋利，但砸下去一定不轻。他试了试开合，动作很慢，仿佛在掂量这东西到底该不该存在。
第二天清晨，我正穿外套准备出门送单，他突然从客厅走出来，手里拎着那个餐箱。
“等一下。”他说。
我没动，看着他走到我面前，把餐箱递过来。
“你带着它。”
“为什么？”
他没回答，而是站到我身后，握住我的手腕，引导我做出一个转身甩臂的动作。“如果有人靠近背后，就这样——用肘部带动箱子撞出去。里面有钢板，冲击力足够让人退几步。”
我抽回手，“你是认真的？”
他点点头，弯腰从桌上拿了个刚蒸好的红薯塞进餐箱，“热的更好，重量增加百分之十五，惯性更大。而且……”他顿了顿，“烫。”
说完，他对着沙发靠垫演示了一遍。餐箱狠狠砸上去，一声闷响，红薯炸开，泥浆溅了一墙。橙红的汁水顺着壁纸往下淌，像谁受了伤却没喊疼。
我盯着那一片狼藉，喉咙发干。
“所以以后呢？”我声音有点抖，“每次我去送外卖，都得提着这个走？像防暴队员一样？”
他没说话。
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