第69章 扫地传说，何种功法(第1/2页)

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死寂。

如同最沉重、最粘稠的黑油，瞬间灌满了整个巨大的白玉广场。数万道目光，如同被无形的磁石牢牢吸附，化作数万道实质般的探照灯光束，从四面八方、从高高低低的每一个角度，精准无比地聚焦在比试台西侧那个不起眼的角落——聚焦在那个穿着灰扑扑杂役短衫、抱着巨大而丑陋的“玄铁藤丝帚”、此刻正深深埋着头、几乎要将脑袋塞进自己胸膛里的胖子身上！

空气仿佛凝固成了铅块，沉甸甸地压在每个人的胸口，连呼吸都变成了一种奢侈而艰难的折磨。风停了，旗帜低垂，连阳光似乎都在这极致的寂静中失去了温度，只剩下冰冷的光线，无情地打在陈实那剧烈颤抖的、汗湿的背脊上。

唰——唰——唰——

单调、刺耳、带着某种近乎疯狂节奏的扫地声，是这片死寂中唯一顽固存在的声音。陈实死死攥着那根沉重的扫把柄，指关节因为过度用力而泛出惨白。

他不再试图把自己缩进角落，而是就站在那片被无数目光聚焦的光斑中心，机械地、反复地、用尽全身力气地挥动着扫把！

巨大的藤丝扫把头，如同笨拙的巨兽之爪，疯狂地刮擦着脚下那片早已光洁如镜、连一丝灰尘都找不出来的青石板地面。

每一次挥动，都带起沉闷的摩擦声，每一次落下，都像是在敲打着所有人紧绷的神经。

汗水！大量的汗水！如同开了闸的洪水，从陈实那滚圆的脸颊、肥厚的脖颈、以及被湿透的杂役服紧紧包裹的背脊上疯狂涌出！

豆大的汗珠，一颗接一颗，如同断了线的珠子，沉重地砸落在冰凉坚硬的青石板上，迅速洇开一个个深色的、边缘模糊的圆点。汗水的咸涩气息，混杂着他身上散发出的浓烈恐惧味道，在这片死寂的空间里无声地弥漫开来。

他不敢抬头，不敢停下，更不敢去看周围。他能清晰地“感觉”到那些目光——好奇的、震惊的、探究的、怀疑的、甚至带着隐隐敌意的——如同无数根烧红的钢针，密密麻麻地刺在他暴露在外的每一寸皮肤上，带来灼烧般的痛感。

“干净了干净了干净了……”

他嘴里依旧无意识地、急促地、带着浓重鼻音和哭腔地念叨着，声音不大，却在这落针可闻的寂静中显得格外清晰，如同梦呓，又像是绝望的祈祷。

“都扫干净了……没事了……干净了……”

每一个字都像是在抽干他肺里最后一丝空气，让他的喘息声更加粗重，身体抖得更加厉害。巨大的扫把在他手中仿佛有千斤重，每一次挥动都耗尽他残存的力气，却又成了他此刻唯一能抓住的救命稻草，支撑着他没有当场瘫软下去。

时间，在这令人窒息的煎熬中，一分一秒地爬行。

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