第47章 怀表幻境（上）(第1/2页)

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天光从厚重的云层缝隙里漏下来，灰蒙蒙地泼在纵横交错的巷道上。青石板路被夜里的雨水浸得湿漉漉的，每一步踩下去都发出黏腻的声响，溅起细小的黑泥点。空气沉闷得像是浸透了水的旧棉絮，祠堂废墟飘来的焦糊味、泥土的腥气，还有一丝若有若无、令人作呕的腐臭，死死地糊在口鼻间。

陈玄墨背着林九叔，老人轻得如同一把枯草，微弱的气息拂在陈玄墨的后颈上，冰凉又短促，每一次呼吸都像耗尽了最后一点力气。他感觉不到多少重量，却像扛着一座沉甸甸的山。左手腕上，那七个乌黑的星点印记灼热地跳动着，每一次脉动都牵扯着神经，提醒着他“七杀”的宿命。

胖子拄着那根粗壮的乌木棍，一步一挪地跟在后面。他那只肿得发亮、裹着厚厚药布的脚踝每一次落地，都疼得他龇牙咧嘴，豆大的冷汗混着脸上的油污往下淌。

“墨…墨哥，”胖子喘着粗气，声音嘶哑，几乎是从喉咙里挤出来的，“咱…咱到底往哪走啊？澳门？还是那要命的湘西白虎山？胖爷我这脚…怕是撑不住长途跋涉了…”

陈玄墨没立刻回答。他停下脚步，警惕地扫视着前方巷口。几个早起倒马桶的妇人正互相招呼着，木桶磕碰在青石板上发出哐当的闷响。空气里弥漫开一股刺鼻的臊臭味。一个老头佝偻着背，在自家低矮的屋檐下费力地生着煤球炉子，呛人的白烟被低气压压着，贴着地面翻滚。

“找个地方，避避风头。”陈玄墨的声音低沉沙哑，带着彻夜奔逃的疲惫，眼神却像淬了冰的刀子，“九叔撑不住了，你这脚也得缓缓。都这副样子，哪也去不了。”

他的目光越过那些市井的烟火气，落在巷子深处一栋塌了半边山墙的破败老屋上。那房子孤零零地杵在几间稍微像样点的屋子后面，墙皮剥落殆尽，露出里面发黑的土砖，屋顶塌了一大片，椽子像折断的肋骨一样支棱着，黑洞洞的豁口对着灰蒙蒙的天。四周杂草丛生，几乎淹没了门槛，透着一股荒凉死寂的气息。这是条死巷的尽头，足够偏僻，也足够破败。

“那…那破屋？”胖子顺着陈玄墨的目光看去，胖脸皱成一团，露出嫌恶又恐惧的神色，“看着比乱葬岗还瘆人…不会…不会闹鬼吧？”

“鬼？”陈玄墨扯了扯嘴角，露出一丝近乎冷酷的弧度，“我们身上的麻烦，比鬼还缠人。”他没再多说，背着林九叔，率先拨开半人高的枯黄蒿草，深一脚浅一脚地朝那破屋走去。脚下的湿泥和腐烂的草叶发出噗嗤的声响。

胖子咽了口根本不存在的唾沫，忍着脚踝钻心的疼，拄紧乌木棍，硬着头皮跟上。每一步都疼得他眼前发黑。

破屋的门板早不知去向，只剩下一个黑黢黢的洞口。一股浓烈的霉味、尘土味，混杂着某种小动物腐烂的酸臭，扑面而来，熏得人几欲作呕。屋里光线极其昏暗，只有从塌陷的屋顶破洞和几处没了窗纸的窗棂透进些微的天光，勉强能看清轮廓。地面坑洼不平，积着黑乎乎的泥水。角落里堆着些辨不出原貌的破烂家具残骸，上面覆着厚厚的灰。空气阴冷潮湿，仿佛渗着寒气。

陈玄墨小心翼翼地将林九叔放在墙角一处稍微干燥、铺着些烂草的地方。老人躺下后，发出一声几不可闻的呻吟，气息更加微弱，灰败的脸上没有一丝活气。陈玄墨探了探他的脉搏，微弱得几乎摸不到，心头那沉重的铅块又往下压了几分。

“哎哟…我的亲娘老子…”胖子几乎是瘫倒在门框边的烂草堆上，乌木棍哐当一声掉在泥水里。他抱着那条伤腿，疼得龇牙咧嘴，豆大的汗珠从额角滚落，“可算…可算能喘口气了…这脚…真不是人受的…”

他一边哼哼唧唧地呻吟，一边下意识地伸手在旁边的烂草堆里摸索，想找个稍微舒服点的姿势。指尖忽然碰到一个冰凉、圆鼓鼓的东西，埋在潮湿的草根底下。

“嗯？”胖子忍着疼，好奇地用力一抠，把那东西扯了出来。入手沉甸甸的，沾满了湿泥和腐烂的草屑。他胡乱在破衣服上蹭了蹭，抹掉表面的污垢。

是一个陶土烧制的小罐子。罐口用一层厚厚的、早已干硬发黑的油泥封着，罐身粗糙，没有任何纹饰，透着一种原始的简陋。

“墨哥，你看这啥玩意儿？”胖子举着那个脏兮兮的陶罐，小眼睛里满是疑惑和一点捡到东西的兴奋，“埋草堆里，神神秘秘的。”

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