第17章 旧痕新迹(第1/2页)

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清晨，胜利村从一种近乎凝滞的寂静中缓缓苏醒。没有城市里喧嚣的车流声和嘈杂的市井音，只有几声零落的鸡鸣犬吠，以及寒风掠过光秃秃的树梢时发出的、如同呜咽般的尖啸。空气中弥漫着一种彻骨的寒意，混合着泥土、柴火和淡淡牲畜粪便的气味，这是黑土地冬季特有的、粗粝而真实的气息。

肖霄很早就醒了，或者说，他几乎一夜未眠。火炕烧得很热，驱散了身体的寒意，却无法温暖他内心翻腾的浪潮。躺在坚硬的炕席上，听着窗外呼啸的风声，他仿佛能听到时光倒流的声音，听到二十多年前，无数个同样寒冷的清晨，知青点里此起彼伏的起床哨声，以及同伴们睡意朦胧的抱怨和窸窸窣窣的穿衣声。

他悄悄起身，没有惊动身旁还在熟睡的苏晨。借着从糊着塑料布的窗户透进来的、熹微的晨光，他穿上厚重的棉衣，围上围巾，轻轻推开那扇吱呀作响的木门，走了出去。

寒气如同冰冷的潮水，瞬间将他包裹。他深深地吸了一口气，那凛冽的空气刺得肺叶生疼，却也带来一种异样的清醒。院子里铺着一层薄薄的白霜，踩上去发出细微的碎裂声。他环顾着这个临时落脚的农家小院，土坯的围墙，堆放着杂物的仓房，以及院角那口盖着沉重木盖的水井，一切都与记忆中的北方农村景象严丝合缝地重叠在一起。

他信步走出院子，踏上村里那条坑洼不平的主路。天色灰蒙蒙的，像是蒙着一层永远也擦不干净的毛玻璃。村庄在晨雾中显得愈发沉寂和破败。几缕稀薄的炊烟从低矮的烟囱里袅袅升起，尚未散开，就被寒风吹得七零八落。几个穿着臃肿棉袄、戴着旧棉帽的老人，已经袖着手，蹲在自家门口的墙根下，默默地抽着旱烟，烟袋锅一明一灭，像荒野里孤独的萤火。他们看到肖霄，抬起浑浊的眼睛，木然地看了一眼，又低下头去，仿佛对外来者早已失去了好奇的力气。

肖霄沿着记忆中的路线，慢慢向村子的深处走去。他要去寻找当年的知青点。

脚下的路，曾是那么的熟悉。哪个地方有个大坑，下雨天会积满泥水；哪段路旁边长着一棵歪脖子柳树，夏天可以乘凉；他都依稀记得。然而，路两旁的房屋和景象，却已物是人非。许多老旧的土坯房已经坍塌，只剩断壁残垣，无声地诉说着主人的离去和时光的无情。一些尚有人居住的房子，也显得了无生气，窗户上蒙着厚厚的灰尘。

他拐过一个弯，在一片空阔地的边缘，看到了几间几乎完全倾颓的土房。那就是当年的知青点。屋顶早已塌陷大半，露出黑黢黢的椽子，墙壁也倒塌了，只剩下几面摇摇欲坠的土墙，顽强地矗立着，像是被岁月遗忘的墓碑。院子里长满了枯黄的、及膝高的杂草，在寒风中瑟瑟抖动。

肖霄的脚步在废墟前停滞了。心脏像是被一只冰冷的手攥住，缓慢而沉重地跳动着。这里，曾经回荡着多少青春的喧嚣、理想的豪言、思乡的低语，还有那些不足为外人道的迷茫与苦闷？他仿佛能看到，当年那个年轻的自己，和一群同样年轻的伙伴，在这里挑水、劈柴、围着昏暗的煤油灯学习“毛选”、偷偷传看被翻烂的文学书籍、在深夜因为想家而蒙着被子偷偷哭泣……

他缓缓走过去，伸手抚摸着一面尚未完全倒塌的、布满裂缝的土墙。粗糙、冰冷的触感从指尖传来，一直凉到心里。墙体上，似乎还隐约残留着当年用粉笔或木炭写下的模糊字迹，早已被风雨侵蚀得无法辨认。他蹲下身，在墙角的杂草丛中，捡起半块残破的、边缘已被磨圆的青砖，握在手里，沉甸甸的，如同握着一块凝固的时光。

“肖……肖霄哥？”一个迟疑的、带着浓重口音的声音在他身后响起。

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