第9章 老兵之死,绝境逢生(第1/4页)
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第三夜,北风起。
风先在营外的荒草间试刀,再沿着沟坎滑进来,割过每一缕未干的麻绳。
天色像一只扣在地上的铁碗,扣得瓷实,连月的冷光都渗不进来。
郭嘉握着细杆,站在西北旁道的土埂上,侧耳听风。风声里有铁的磕碰,有牛鼻子的沉喘,也有某种轻得像尘的悸动——那不是风,是人,藏在风里走。
他抬指,轻触腕上那道旧结。那结的线头磨得发毛,扎得很紧。
系结的人在昨日午后还笑着说“递到了”,像个孩子。如今这结在夜里变成一枚熬汤用的钉,把他的心钉在这一处,不让他乱。
黑里有小火星一闪即逝,又被风在半空揉灭。他在心海里唤出那卷星光。卷轴无声地展开,像一条冷河横在脑海。
两岸尽是暗影,只有几处人心与物象被勾成线,浅浅亮着。亮处之一,是旁道尽头的浅河口;亮处之二,是车辙与浅槽交汇成的“弯”;亮处之三,是一串细得近乎不可见的脚印,像一只轻身的兽踩过雪。
卷轴亮起的同时,疼也来了,像有人把极细的刀插入脑后,再轻轻搅动一下。
郭嘉的后槽牙咬在一起,把疼压在喉下一寸的地方。他知道代价:每用一次,就要献出一小块精神的肉。疼来得准确,来得有道理,像交租。他没躲。活着就得交,不交就被赶出这具身体。
他把目光从卷轴的“字”上挪开,只看“形”。形告诉他:影来了,不多,正好一口气。
来路从北,走水边,先试“弯”,再摸“口”。“口”不大,够七辆。七,是不会多也不会少的数字,合人心,也合行事的胆量。他的呼吸更浅了些,浅得像在水下憋气。他对自己说:不要多看,不要多想,手要比心慢半寸,话要比刀短一字。
旁道另一头,辎重队的青甲小将也在等。白日里,他在车辕边拍了拍,说“后日看你的算值不值钱”。
此刻他不再说狠话,手按在马鞍上,掌心在粗糙的皮面摩挲,像是在稳一股暗涌。他身后的车列在午后已经换过两次位置,高粱囤、盐袋、柴束、空桶被拆散又重新组合,七辆“要命”的,被他分到三处,再罩上与真货无异的粗布。
粗布里有什么,不是肉,不是盐,不是刀,是细细的灰——熄过火的灰,和随时能点燃的小火。灰会顺着风走,火会吞着灰走,只要人伸手,就会落一脸。
夜更沉了。营口那边的檀香味被风压成一条细线,几乎嗅不见。
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