第1章 旧书尘埃(第1/2页)

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林怀安的指尖掠过书脊上积攒的灰尘，在昏暗的光线下划出一道清晰的轨迹，像在给一本沉睡多年的老书挠痒痒。他手里这本《东城区街道志（1978-1985）》硬得能当板砖，封面颜色褪得连亲妈都认不出，内页散发着一股混合了霉味、陈年油墨和某种难以言喻的、类似咸鱼干的奇异芬芳——这就是林怀安工作日的“香薰”。

“阿嚏！”又一个结结实实的喷嚏。他揉了揉发痒的鼻子，认命地把这本“板砖”小心翼翼地归位。动作轻得像在放一枚随时会引爆的炸弹，生怕惊醒了里面沉睡的、几十年前的灰尘精怪。在他管理的这个“时光胶囊”（对外称“拾光旧书店”，但更像一个被遗忘的杂物间），每一本书、每一张泛黄的旧票据，甚至一个生锈的铁皮饼干盒，在他眼里都不是垃圾，而是一个个凝固的时光切片，承载着某个时代、某个角落、某个陌生人的呼吸和心跳。他的囤积癖，在别人看来是怪癖，在他心里，是使命——一个孤独的、不被理解的、守护记忆碎片的哨兵。

指尖沾上的灰尘有点顽固，他习惯性地在深色旧工装裤上蹭了蹭，留下两道灰白的印子。几乎是同时，另一只手像被磁石吸引，精准地探进胸前工装口袋的内袋。指尖触到一片熟悉的、带着体温的冰凉金属。

是那块旧怀表。

他把怀表掏出来。黄铜表壳被岁月摩挲得温润，早已不复当年的光亮，边缘处甚至能看到细微的磕碰痕迹。表盖有些紧涩，他用指甲轻轻一抠。“咔哒”一声轻响，表盖弹开。表盘上的罗马数字依旧清晰，珐琅质白底微微泛黄，玻璃表蒙倒是擦得锃亮。他的目光直接跳过缓慢行走的时针，落在了表盖内侧。

那里，用极细的刀工刻着两个小小的字——怀安。

指尖轻轻抚过那凸起的刻痕，细微的触感瞬间打通了记忆的闸门。消毒水刺鼻的气味、窗外单调的蝉鸣、外婆枯瘦的手……那双手曾经那么有力，能稳稳地托起摇篮里的他，能灵巧地包出漂亮的粽子，能温柔地拍着他的背哄他入睡。可那天，那双手只剩下冰冷的虚弱，像风干的树枝。她用尽最后一点力气，把这块沉甸甸的怀表塞进他汗湿的手心，嘴唇翕动，声音微弱得像游丝：“怀…安…拿着…外婆…看着你…平…安…”

冰凉的金属贴上他滚烫的掌心，外婆的手就那样滑落下去，再也没抬起来。

“怀安”两个字，是外婆留给他的最后一道目光，一份沉甸甸的、再也无法回应的期盼。

表壳的冰凉透过指尖蔓延，林怀安猛地回神，用力眨了眨眼，把那股突如其来的酸涩感逼回去。他合上表盖，“咔哒”一声，仿佛也关上了那扇通往悲伤的门。把怀表塞回贴身口袋，熟悉的重量重新压在心口的位置，带着一种奇异的安抚力量。

外公低沉的声音似乎又在耳边响起，那是在无数个停电的夏夜，摇着蒲扇，就着煤油灯豆大的光晕讲故事：“……那时候啊，饿得前胸贴后背，树皮都啃光了，可人心还没凉透。

隔壁王奶奶，不知从哪儿省下指甲盖大的一小块红糖，舍不得吃，用不知道哪儿捡来的、洗得干干净净的玻璃糖纸包着。

看见谁家娃饿得快没气了，就偷偷塞过去，说‘娃，舔舔，甜着呢，活着的滋味儿就是甜的’……那一小片糖纸，就是一条命，一个盼头……”

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