第394章 油纸伞(第1/2页)

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爷爷去世后，留给我一把油纸伞。

伞骨是暗红色的，像浸透了血。

他临终前死死攥着我的手：“下雨天，千万别打开。”

我没当回事，直到一个雨夜，我忘了带伞。

看着越下越大的雨，我咬咬牙，撑开了那把油纸伞。

伞下很干爽，雨水在离伞面一寸的地方自动滑开。

可回家的路，却怎么也走不完。

路灯下，我的影子旁边，多了一个矮小佝偻的影子。

亦步亦趋，紧跟着我。

我想跑，却发现伞已经收不拢了。

伞骨像活物的手指，紧紧箍着我的手掌。

一个熟悉又陌生的声音，贴着我的耳朵，湿冷地说：

“乖孙，爷爷来接你了。”

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我爷爷是个怪人。一辈子住在老城区那间墙皮剥落、终年散发着陈旧木头和灰尘气味的祖屋里。他不爱说话，总爱蹲在门槛上，望着天井上方那一小片被屋檐切割的天空，一看就是半天。屋里堆满了各种老物件，其中他最爱惜的，就是那把油纸伞。

伞就挂在堂屋正对大门的墙上，用一个深蓝色的粗布套子罩着。布套边缘磨得发白，却很干净。爷爷不许任何人碰它，连掸灰尘都是他自己来，小心翼翼，像对待什么易碎的珍宝。我曾趁他打盹，偷偷踮脚看过。布套没完全遮住伞柄，露出的伞骨是暗红色的，深沉得发黑，像年深日久的血渍沁透了竹子，纹理都模糊了。伞柄是某种深色木头，磨得光滑，握处有深深的凹陷，是爷爷常年摩挲留下的痕迹。

他身体一直硬朗，直到那个秋天的傍晚，毫无征兆地倒在了天井里。送医院，查不出具体毛病，就是各种脏器飞快地衰竭。最后几天，他清醒的时候越来越少，偶尔睁眼，浑浊的眼珠总是直勾勾地盯着病房苍白的天花板，嘴里含混地念叨着什么。

临终前那个黄昏，回光返照般，他眼神忽然清明了许多，脸上甚至有了点血色。他让我爸他们都出去，只留我一个。他的手枯瘦得像老树根，却异常有力，死死攥着我的手腕，力气大得我生疼。他凑得很近，呼吸带着一股难以形容的、朽坏的气味，眼睛瞪得极大，瞳孔深处是浓得化不开的恐惧。

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