第72章 最后一个听故事的人(第1/2页)
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江南的雨丝细得像牛毛，粘在脸上不用擦，一会就润进了皮肉里。
日子过得太静，静得陆寒甚至快忘了刀把子握在手里是什么滋味。
直到那天他在巷口买两文钱的葱，听见那几个跳皮筋的垂髫童子在唱：“苏楼主，面如霜，夜半招来鬼兵郎，撒豆成兵杀四方……”
陆寒挑葱的手顿在半空，指尖掐断了一根翠绿的葱管。
苏梦枕那个病秧子要是能招鬼兵，当年何至于咳出一摊子血来守那座破楼？
他摇摇头，把铜板递给卖菜的大娘，心里有些发堵。
这世道，人们记不住英雄流的血，只爱听神仙鬼怪的荒唐戏。
回去的路上，他在桥洞底下看见了一团缩着的破棉絮。
是个老乞丐，头发结成了饼，怀里死死护着个黑乎乎的东西。
陆寒眼尖，那是块烧焦的木头，上面还留着卯榫的茬口——那是当年他在陇西搭建书棚用的梁木。
“死了……”老乞丐听见脚步声，浑浊的眼珠子转了转，没看来人，只盯着那截焦木，“王十七咽气了。肺里全是炭灰，咳出来的血都是黑的。这世上最后一个能把《雁门雪》讲全乎的人，没了。”
陆寒站在阴影里，没说话。
袖子里的手慢慢攥紧，那根断了的葱被捏出了汁水，辛辣刺鼻。
半个月后，汾阳旧址。
当年的书棚早就塌成了废墟，只剩几堵断墙还在风里立着。
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