第72章 最后一个听故事的人(第1/2页)
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江南的雨丝细得像牛毛,粘在脸上不用擦,一会就润进了皮肉里。
日子过得太静,静得陆寒甚至快忘了刀把子握在手里是什么滋味。
直到那天他在巷口买两文钱的葱,听见那几个跳皮筋的垂髫童子在唱:“苏楼主,面如霜,夜半招来鬼兵郎,撒豆成兵杀四方……”
陆寒挑葱的手顿在半空,指尖掐断了一根翠绿的葱管。
苏梦枕那个病秧子要是能招鬼兵,当年何至于咳出一摊子血来守那座破楼?
他摇摇头,把铜板递给卖菜的大娘,心里有些发堵。
这世道,人们记不住英雄流的血,只爱听神仙鬼怪的荒唐戏。
回去的路上,他在桥洞底下看见了一团缩着的破棉絮。
是个老乞丐,头发结成了饼,怀里死死护着个黑乎乎的东西。
陆寒眼尖,那是块烧焦的木头,上面还留着卯榫的茬口——那是当年他在陇西搭建书棚用的梁木。
“死了……”老乞丐听见脚步声,浑浊的眼珠子转了转,没看来人,只盯着那截焦木,“王十七咽气了。肺里全是炭灰,咳出来的血都是黑的。这世上最后一个能把《雁门雪》讲全乎的人,没了。”
陆寒站在阴影里,没说话。
袖子里的手慢慢攥紧,那根断了的葱被捏出了汁水,辛辣刺鼻。
半个月后,汾阳旧址。
当年的书棚早就塌成了废墟,只剩几堵断墙还在风里立着。
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