第213章 地狱的绞肉机(第1/3页)
北京工人体育场，在八月傍晚那令人窒息的“桑拿天”里，座无虚席。
六万名中国球迷，将这里，变成了一片望不到边际的、沸腾的红色海洋。他们的歌声，不再有对阵新西兰时的那种小心翼翼，也不再有对阵比利时时的那种绝望后的狂喜。
那是一种混杂着“必死”的悲壮和“与有荣焉”的骄傲的、极其复杂的战前呐喊。
因为，在他们对面，那片身穿“桑巴黄”的、正在轻松热身的身影里，有罗纳尔迪尼奥，有马塞洛，有帕托……有那个代表着足球这项运动“神性”的、不可战胜的……“五星巴西”。
当林风，戴着那圈沉甸甸的队长袖标，领着他那群表情坚毅得近乎“麻木”的队友们，走出球员通道时，他能清晰地“听”到，从对面那群“艺术家”心中，传来的那股强大的、轻松的、仿佛是在“例行公事”般的……“交响乐”。
“他们，在轻视我们。”
林风转过身，在通道的尽头，对着他那群因为巨大压迫感而手心冒汗的“士兵”们，说出了最后一句话。
“很好。”
“——那就让他们，为这份‘傲慢’，流干最后一滴血。记住我昨天和你们说的！”21岁的青年竟然有了类似普约尔的铁血气息。
“哔——！”
比赛开始的哨声，就是“绞肉机”启动的信号！
巴西队的天才们，像往常一样，试图用他们那华丽的、即兴的桑巴舞步，来“戏耍”这群在他们看来“技术粗糙”的东道主。
然而，他们撞上的，不是“豆腐”。
是一堵墙。一堵由十名红色“士兵”，用血肉和钢铁意志所筑起的、会呼吸的、移动的……叹息之墙！
罗纳尔迪尼奥，在中场，刚用一个标志性的“牛尾巴”，试图穿过赵铁山的防区。
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