第71章 父亲眼睛里的镜主真相(第1/4页)

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林川的脚踩在地上的那一刻，脑子还没来得及反应“我活下来了”，第一个蹦出来的念头竟是——这油条味儿怎么跟我爸当年煎的一模一样？

那股香气太熟了。焦边微苦，咬一口能在舌尖化开；内里松软得像刚醒发的梦，油锅翻滚时“噼啪”作响，像是小时候清晨五点厨房里的节拍器，一下下敲在他睡意未散的神经上。他甚至能闻出那一丝铁锅没擦干留下的腥气，混合着旧煤气灶打火不畅时喷出的煤气味——那种只有老城区凌晨才有的、混杂着生活与破败的呼吸。

三年前那个雨夜，他最后一次看见父亲，就站在这条街口的小摊前。父亲递给他一根刚炸好的油条，说：“趁热吃。”

可现在，他手里没有油条。

只有一只量子快递箱。

盖子半开着，漆黑如渊，里面空无一物，唯有一张泛黄纸条静静躺着，字迹潦草得像是用指甲刻上去的：

“第一单，已签收。”

他念了一遍，声音不大，像是怕惊动什么沉睡的东西。话音落下，整条街忽然安静了一瞬——连油锅都不冒泡了，三轮车轮胎压过水洼的声音也消失了，仿佛整个世界屏住了呼吸，连风都不敢喘。

右臂上的纹身开始闪。

红一下，蓝一下，节奏紊乱，和心跳完全错位。这不是系统警告，也不是任务提示。他知道这种感觉——是反规则即将降临的征兆。就像手机信号满格却拨不出去电话，数据在传输途中被某种更高权限的存在截停、篡改、卡住。它来了，却又没来。像一道门虚掩着，背后站着谁你看不见，但它已经盯上你了。

林川没动。

他不敢动。

街景太熟了。路灯的高度、电线杆倾斜的角度、垃圾桶的位置、甚至连路边那只瘸腿野猫蹲伏的姿态……都和三年前一模一样。那天晚上，他送完最后一单回家，推开家门，厨房灶台还冒着余温，锅里半块面单泡在血水里，边缘卷曲发黑，编号模糊不清。那是他父亲最后经手的一单，也是唯一没能送达的快递。

从那以后，他再没见过父亲。

而现在，这条街，这个时间点，这场气味、光线、温度构成的幻觉，分明是在复刻那一刻。

这地方不对劲。

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