第257章 我烧的不是菜，是你们的命(第1/3页)

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正午十二点，刀锋巷口。

死寂被一百零一道沉闷的脚步声碾碎。

阳光斜切过斑驳的砖墙，在地面上投下如刀刻般的阴影。

空气中浮动着尘埃与腐烂油脂混合的气息，像是旧日记忆在悄然发酵。

听觉被压抑到极限——没有鸟鸣，没有风声，甚至连远处市井的喧嚣都被吞噬殆尽，只剩下那整齐划一、仿佛来自地底深处的脚步声，一声声敲击着神经末梢。

为首的祭主身披灰袍，兜帽下的阴影里看不清面容，只有两点猩红的光在幽暗中浮沉，如同冥河彼岸燃起的鬼火。

他每走一步，脚下的青石板便泛起蛛网般的裂纹，裂缝中渗出黑色黏液，散发出令人作呕的腥臭——那是影虫寄生体溃烂时释放的毒雾，触之即麻痹神志。

他身后，百名堕落者眼神空洞，皮肤下有黑色筋络如活物般蠕动，像无数细小的蛇在皮肉间游走。

他们的呼吸粗重而紊乱，每一次吐纳都带出淡淡的黑烟，指尖滴落的液体腐蚀着地面，发出“滋滋”的轻响。

触觉上，空气变得粘稠，仿佛浸入温热的油锅；嗅觉中，腐败与金属锈味交织成一张无形的网，压迫着每一个尚存清醒的人。

而在他们头顶，高耸的钟楼尖顶上，碎影一袭黑裙，像一只优雅而致命的乌鸦。

她纤细的手指轻轻一拨，十具面无表情的“时间傀儡”便如同断线的木偶，悄无声息地从数十米高空跃下。

落地时关节发出令人牙酸的“咔嚓”声，却分毫不损——那声音清脆得近乎非人，像是冰层断裂，又似骨节错位的回音，在寂静的巷子里反复震荡。

巷子里的空气仿佛凝固成了铅块，压得人喘不过气。

皮肤表面泛起细微的寒栗，耳膜因低频震动而隐隐作痛。

远处一只野猫窜过废桶，却被一股无形之力定在半空，毛发倒竖，瞳孔放大，随即无声化为灰烬。

祭主发出干涩的冷笑，声音像是砂纸摩擦着生锈的铁皮：“你们以为这里是家？是你们的圣地？”他环视着这条破旧但干净的巷子，嘴角咧开，露出森白的牙齿，“可笑。这里不过是即将焚毁的坟场。”

话音刚落，一道身影出现在巷口小馆的屋顶上。

林川身穿沾着油污的厨师服，左肩还残留着昨夜炖汤时溅上的酱渍，右手却在轻轻擦拭自己的右眼。

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